criança até ao fim...

Criança... até ao fim...

Deus vai ajudar-me

A ser criança até ao fim...

Os cabelos que ainda tenho,

Já são brancos.

Mas minha alma é sempre verde,

Tem rebentos sempre a abrir.

Quer ser suave pradaria,

Dançando ao vento,

E brilhando ao sol,

No raiar das primaveras.

Onde, aos milhares,

Todas as abelhas

Poisem livres ,

Buscando o mel

Para levarem.

Não é d’agora,

É de sempre.

Esta fonte sempre a botar.

Água pura de nascente,

Só corre em mim,

Mas vem d’Alguém...

Porque é assim.

Há-de sonhar sempre

Como uma criança,

Por mais rigoroso e frio

Seja o inverno,

Com as prendinhas do Natal...

Só assim...quero viver.

Ouvindo Brendan Perry

Berlim, 25 de Novembro de 2013

8h10m

Joaquim Luís Mendes Gomes

delicadeza...

A delicadeza...

Arma discreta,
Que a natureza nos deu.
Corta fundo
Que nem bisturi.
Tudo desarma. 
Ninguém lhe resiste.

Por mais duro e empedernido,
Não há indiferença,
Por mais gelada,
Que ela não derreta.

Está inscrita e sempre à mão.
Basta usar no momento certo.
Arranca sorrisos.
Abre portas, mesmo de ferro.

Tão desprezada,
Mesmo esquecida.
Pouca gente a usa.

Em vez da perfídia,
A indiferença mortal.
Fica mais cara
E nada resolve.

A besta-homem,
Infelizmente,
É quem a comanda.
Mas sem a cabeça.

Por isso, este mundo
Está como está...

Virado do avesso.
Nunca esteve pior.

Berlim, 24 de Novembro de 2013
2021m
Joaquim Luís Mendes Gomes

mensagem da ilha...

Mensagem da ilha...

Passa ao largo da minha ilha

Um paquete branco.

Leva as luzes acesas.

 É de noite.

Não conheço quem leva lá dentro.

E, deles, ninguém imagina,

Nem a mim,

Nem a ilha.

Há sempre uma grande fronteira,

Que nos separa no mundo.

Mas nosso barco,

Em terra ou no mar,

É o mesmo.

Que chegue a bom porto.

Que tudo dê certo.

Quanto menos barreiras

E apertadas as mãos,

Mais seguro o barco

E quem vive na ilha,

A vê-lo passar...

Berlim, 24 de Novembro de 2013

10h40m

Joaquim Luís Mendes Gomes

vai haver neve a cair...

Se calhar, vai cair neve...

Está tudo a postos.

O chão estiolado,

Estendido ao comprido,

Sem cor.

As árvores ao ar,

De braços abertos rezando,

Despidas das folhas.

As folhas mortas,

Jazidas na terra

Juntam-se aos montes,

Nas bermas da estrada.

Como quem espera a carrada.

Os telhados  tristonhos,

De abas caídas,

Vêem-se sozinhos,

Sem pombas, nem andorinhas

Aos pares.

E os caminhos estragados

Pelos golpes da chuva,

Sangram de dor.

Esperando algodão que os sare.

Parece a hora da morte.

Que tudo acabou.

O céu anda cansado e tristonho,

Saudoso de luz.

Meus netos, já irrequietos,

Impacientes,

Se voltaram para mim:

- Avô! Quanto é que vem a neve

Para a gente brincar?...

Porque sou homem de palavra e de fé,

Com firmeza lhes digo:

- Tenham mais um pouco de paciência!...

O Menino Jesus está quase a chegar...

Ouvindo Hélène Grimaud,

Berlim, 24 de Novembro de 2013

7h53

Joaquim Luís Mendes Gomes

pintado de fresco...

Pintado de novo...

Pintei meu portão de vermelho.

Ali bem à frente,

Da minha janela.

Uma cor forte

Que faz frente ao sol.

Pus-lhe um letreiro:

“Pintado de fresco.”

Pela calada da noite,

Só podia ter sido.

Alguém, incauto,

Lhe pôs a mão.

Ficaram marcadas.

Eram de gente,

Sem luvas.

Tinha marcadas

Todas as linhas sulcadas,

De impressão digital.

Da palma e dos dedos.

Se fosse por mal,

Poderia chegar ao autor...

Dias depois, o telefone tocou.

Do lado de lá,

Uma voz furiosa

Que não disse quem era,

Descarregou-me a tropel,

Toda a maldade malvada

Que lhe ia na alma.

- que não havia direito

De se pintar um portão,

Onde passam pessoas,

Sem o cobrir...

Bati ao portão

E ninguém apareceu...

Só de má fé!...

Agarrei-me à cadeira,

Para não me estatelar.

Sem saber que dizer.

No domingo seguinte,

Fui à missa do dia.

Cumprindo o preceito.

Fui comungar.

Por acaso ou não,

Reparei na mão

Que segurava a patena.

Toda vermelha.

Da cor do portão...

Aquela ideia

Ficou-me a bailar...

- o figurão do portão

É  sacristão!...

Berlim, 23 de Novembro de 2013

20h32m

Joaquim Luís Mendes Gomes

negra e só, nas terras d'África...

Negra e só nas terras d’África...

Tinha tranças pretas

Aquela moça morena

De olhos tristes.

Viu-o partir

Banhada em lágrimas.

Bendita a guerra que o fez chegar.

Durante dois anos,

Que feliz foi...

Um príncipe encantado,

Que se enamorou dela

E a fez sonhar.

Tantas noites belas,

Na tabanca em festa,

Mesmo de colmo,

Uma fogueira a arder,

Com batuque

Em chama.

À luz do luar.

No seu ventre de amor,

Nasceu –lhe um tesouro.

Seria moreno,

De olhos azuis.

Um rosto de cor,

Entre o branco e o negro.

Um botão a abrir,

Em primavera em flor.

Foi o fim da guerra

Que o fez partir.

Jurando promessas

De um dia voltar...

Cruel força do destino,

Tão fatal em os prender...

Como de cego em os separar!...

Que será feito dela

E do fruto do seu amor?..

.

Não há nada no mundo

Nem de dia,

Nem de noite,

Que os faça esquecer.

Ele, longe, no fim do mundo

E ela, negra,

Nas terras d’África...

Berlim, 22 3 de Novembro de 2013

15h2m

Joaquim Luís Mendes Gomes

monte palha seca...

Monte de palha seca...

No meu quintal,

Juntei um molho de palha seca.

Tomei as devidas precauções.

Nela deitei minhas desilusões da vida.

Ateei-lhe o lume...

Nunca meus olhos espantados,

Viram tamanha explosão...

Nem o vesúvio em chama.

Não da palha,

Que só arde e queima.

Foi da lenha negra,

De sete dezenas de anos...

As da mocidade,

Mesmo verdes,

De tão puras,

Eram só pinhas.

Só fogo limpo...

Não faziam fumo.

As da tropa

Eram fulminantes.

Cheiravam a pólvora

E carne queimada...

Da guerra suja...

Mas as piores

Foram as do trabalho,

Uma selva em chama,

Devoradora e vil...

Onde o carvão a arder

Foi a dignidade humana...

Quando afinal,

Esperava respirar o ar

Da liberdade,

Com uma aposentação

Conquistada a ferro e fogo...

Veio a metralha infame

Destes traidores...

Uns incendiários...

Nunca fizeram nada!

Berlim, 22 de Novembro de 2013

21h17m

Joaquim Luís Mendes Gomes