Este Inverno triste
Cabeleira grisalha
de inverno triste e frio.
Uma chuva leve de sol
nascente
desceu sobre ela.
Lampejos surgem aqui e
ali
num saltar tremente.
A quietude vence
e a manhã dormente
acalma a alma
que, no fundo, brilha e
sonha,
mesmo antiga,
pela memória viva e
ardente
que não tem idade.
Primeiro morre o corpo.
A memória fica como nuvem
perene
onde brilha o sol do tempo.
Que dura sempre e roda.
Vem a primavera,
verde e branca.
A rejubilar em flor.
Rebentam os frutos.
Searas douradas.
O vinho escorre em fogo
e tudo aquece.
Neste meu inverno triste.
Ouvindo Chopin
Berlin, 26 de Janeiro de
2013
9h1m
Joaquim Luís M. Mendes
Gomes
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